Poemas de Marcela Rosales

by Claudio Medin | 27 \27\America/Argentina/Buenos_Aires mayo \27\America/Argentina/Buenos_Aires 2018 | Poesía

Un recorrido por la obra de Marcela Rosales (1970), una de las voces más singulares de la actual poesía de Córdoba.

DIESIS (Alción, 2017)

Side by side

Guárdese cada uno de su compañero

Jeremías 8, 4.

Tomo el bus hacia el final del camino

abrazados al sueño del norte del norte

con ojos rasgados o redondos

reponemos el stock de cuerpos

y basura en los bordes de las aceras

salimos de la selva de la selva

el bus sube abriendo una herida parda

amontonamos cielo ahora

y bajamos los párpados

los montículos de carne vencida

siguen ahí, golpeando detrás de la córnea

aguas marrones las pieles todas

bajo el garrote divino

en los costados del camino se acumulan

las hojas del otoño y los imposibles

cuán dulces son tus ideales, hermano mío

como higos de la canasta buena

mi compañero de asiento lleva pasamontaña

amartilla el rifle y baja del bus

no llega a usarlo

lo trituran como a jugosa breva

a mí que no lo he acompañado también

side by side, de nada sirve.

Jehová ya anunció que no nos escuchará

dice que está cansado de arrepentirse

el bus acelera dando tumbos

tropezamos de a miles en montes de oscuridad.

Él, dice que está cansado.

Cintéotl (dios/diosa del maíz)

Abrazado sin brazo

con el cuerpo colgando hacia el abismo

conduce un deus ex machina

que abusa, viola, engendra y puebla

un desierto de plástico y lámina.

Refulge a su paso el sol a diestra,

y siniestra la negra gola del coyote

engulle un mediodía de asfixia.

De un solo tajo el tren

degüella a México.

En un extremo el mar

en el otro un sueño

en el medio el hambre

de los cuerpos.

Para los que sobreviven

en Cartolandia, Doña Guadalupe

sazona elotes frescos.

Para el miedo y la vigilia

de los que desesperan dentro

en Washington, Mrs. Hillary

promete cartones secos

(¿le creeremos?)

En otros, de tapas duras,

una tercera mujer acusa a la “izquierda”

de arruinar a “América”

(¿con sal, chile y limón?)

-No siempre quien cocina

entiende del deseo-

–Habrá que levantar un muro más alto,

escribe ella.

-Una barrera entre el suelo y el cielo,

pienso.

Porque al cielo invocan

(no a la Iglesia)

los cuerpos panza arriba fundidos

a la Bestia

para cruzar la frontera

–Solo, yo, y dios conmigo,

musita para sí, y no se suelta,

el sin brazo

el sin tierra

el sin muro.

La fe, la de los cuerpos

-la única posible, me digo,

es un incendio sin humo crepitando en la noche

un precipicio sin bordes

un riel de espaldas imantado a la nada

una quemazón sabrosa desgranándose en la boca

una locomotora arrastrada

por el Vagón de Carga==========//

Estación futuro

aunque almuercen semillitas…

DLSO

Bajo las alcantarillas de la ciudad

donde se precipita el lodo

muchachos andrajosos improvisan

pasadizos secretos, imaginarios puentes

para muchachas pecosas

espigadas de centeno y amapola.

En las noches sin luna, negro

mediodía de los miserables

febriles hacedores de paraísos

demuelen las catedrales del hambre

(la cloaca es una equivocación)

en el trigo, vayamos niñas a comer cerezas.

Bajo la calle ajena de la tristeza propia

se los oye reír y nace el canto.

Rescoldo marrón en honda celda,

fuegos pálidos, sombras que nadie sueña.

Yuyos del centro

sólo las grietas de la calle

dibujan vida en la tarde

Cielo Razzo

Inmunes a toda primavera

acomodamos el gesto

a la fugacidad del encuentro.

Él vende palabras en la calle

(yo también)

-Llevala, por favor, es la última,

me pide.

Quiere irse de aquí

(lo sé bien, porque es mi frase favorita

desde que llegué)

“FE Y FUTURO”, leo en la tapa

y rebusco en los bolsillos

no tengo, pienso, dinero sí.

Se lo entrego. Igual no sirve.

Los dos sabemos que las grietas

no dan revancha

apenas una oblicua superficie

propiciatoria de malezas ralas.

Y aun así…

Octubre

no tienes alternativa

si quieres enceguecer

también al viento

Giorgio Caproni

Niega octubre

las plantas agrietadas tomando por asalto

la ciudad, las plazas.

El alud invertido rebalsando los drenajes

la náusea y el hambre.

Niega el hambre

su roja floración, su enceguecida sed

de muchedumbre.

Toman café en los bares los que niegan

la vibración marrón en el pocillo

el derrame inminente sobre sus pulcros zapatos.

Niega el odio

tras el vidrio tras la reja tras el muro tras la lente

tras la mira tras el ojo

y ciérralo, ciérrate para siempre a su evidencia

porque no entenderás su herida sin la tuya.

Niega el miedo

a la piel a su ausencia a la intemperie

a decir a aguardar ser fulminado

por su roce temprano

-de ese miedo sí sabes

no hables de otro-

Niega el rayo

y húndete hasta el embrutecimiento

si es que no quieres ver

tu única revolución triunfante.

Octubre ya ha ocurrido.

In a silent way

Tributo a Aimé Césaire

y Rigoberta Menchú

Una mujer grita.

Contra el mar escollera

quiebra un solo

de Miles Davis.

Su cuerpo fulminado

en el grito.

Cuerpo imposible

de tigre americano

cuerpo serpiente

cuerpo quetzal

cuerpo milagroso

cuerpo piojera de sueños

cuerpo último madero flotante

cuerpo suicida

cuerpo ciénaga y azúcar

cuerpo despreciado

cuerpo indígena

cuerpo guijarro

cuerpo fulgurante

estaño de la trompeta

de Miles atronando

in a silent way

injusto fuego

injusto miedo

ojo fascinador

ojo tuyo

cuerpo mío

de un modo silencioso

de un mudo modo

in a silent way

ay, cuerpo mío.

CIUDAD DE HUECOS (Alción, 2011)

Sunday Morning

Aprendimos a enterrar

nuestro cuerpo en el jardín

con gentil mortalidad.

Roly Rosales

I

Las calles desiertas. El sol quema la puerta

de la Iglesia sin cura. El pueblo es un escarabajo

ebrio en los cálices blancos de los arbustos en celo.

Detrás la casa aúlla (yo aún no sé decirlo).

Jugamos en silencio, tensos.

II

Game over, anochece en la ciudad. Volvemos

por las calles del centro atiborrados de cine y bares.

El bramido del tráfico redime del diálogo. Arriba en

los patios-pajarera de los edificios, la ropa nunca se seca.

Ya sé decirlo: el olor de las magnolias es revulsivo.

III

Es de noche. La podredumbre del día se acumula en las aceras.

Falta el aire. En los ojos desvelados de dos niños

cabe todo el infierno. Detrás del vidrio

miro a mi hermano despedirse de su padre de domingo.

No hay santuario. No se los digo.

Summer

Es 13 de mayo y cumplo 16. Las cuatro

desconocidas opinan que debo festejar.

Nos disfrazamos de nuestras madres

con vestidos de verano años 70’, collares

estridentes y el pelo batido. Temblando

de frío nos abrazamos para la foto en

los escalones de Villa Huecos como divas

de Hollywood descendiendo del avión.

Abajo la multitud enardecida vocifera,

aplaude, aturde. No festeja nada,

básicamente quiere comida. La consigue

apedreando el súper de la esquina.

Yo abro la boca roja de payasa

bien grande y compongo El Grito

entre las manos. Básicamente

quiero dejar de respirar. Lo consigo.

(Como al país, me sobrevive la mueca)

Autómata

Hay trenes que se empacan en maletas

aviones que se guardan en sombreros,

barcos que se doblan en pañuelos

y carrozas que se calzan con los guantes.

Las estaciones, en cambio, no caben,

no caben.

(Se extienden por el mundo como rieles

y nos dejan varados)

Hospital

Me quemaré en tu sol, Concepción.

Hugo Rosales

Rías negras

rías de la vida

rojas rías.

El pico nevado

en lo alto miasmas

flotando en lo bajo.

Cuerpos dolientes-padres ausentes

sombras helándose al sol.

La mujer in

/

grávida

el hijo no

/

nato

el padre no

/

muerto.

El hijo anudado a la madre

la madre anudada al padre

el padre anudado al cable

el cable anudado al viento

el viento anudado al hueco

de mis venas abiertas:

gota-goteo remedio

rojas rías

gota-goteo alimento

rías de la vida

gota-goteo excremento

negras rías.

Hijos silentes-tumbas pacientes

sombras helándose al sol.

Marcela Rosales (Córdoba, 1970), Lic. en Filosofía, Doctora en Ciencia Política. Docente e Investigadora de la Universidad Nacional de Córdoba. Escritora, Integrante del Consejo de Redacción de la Revista Palabras de Poeta. Integrante y fundadora del Grupo de Poesía y Narrativa “Todos los Nombres”. Como poeta publicó Versos como Naves (EDUCC, 2005), Con tu pie desnudo (Alción, 2008), Ciudad de huecos (Alción, 2011), Los Miserables (Otros), Todos los Nombres (Alción, 2013), Incendiados (Alción, 2015) y Diesis (Alción, 2017). Fue incluida en diversas antologías, entre la que destaca Antología Federal de Poesía Argentina, Región Centro (CFI, 2018) compilada por Samuel Bossini.

Estancia recobrada

by Claudio Medin | 27 \27\America/Argentina/Buenos_Aires mayo \27\America/Argentina/Buenos_Aires 2018 | Poesía

Poemas de Ángel J. Martínez Haza, poeta cubano radicado en Argentina. En 2017, Estancia recobrada obtuvo el Primer Premio en el Concurso Provincial de Literatura, organizado por la Secretaría de Cultura de la Provincia de Salta. 

Guión

Salgo a la terraza umbría

cuando el poblado gira lentamente

y se va achicando en una esquina de la pantalla.

Muchas telas se alzan al viento y caen,

se alzan y caen.

Cansado de llevar figuraciones

pido un marco insostenible,

otra escalera.

La memoria nos adormece

con su obstinada banda sonora.

¿Me ves, me escuchas

cuando voy a la terraza a contemplar

nuestro reflejo en el borde del ocaso?

Los trapos se levantan al viento,

luego caen.

Latidos de un río, habitaciones.

Y ahora ¿quésigue?

Un animal traslúcido,

erguido entre los cables,

anuncia el final

sin perder la isla de su hechura:

campanario vacío

y dos notas vacilantes

que se apagan con la primera estrella. 

Vísperas

Buscábamos entonces algún artificio,

el viento desmedido y blanco

calmó nuestra sed de irrealidad.

En la calle nos quedamos sin faroles,

como podía suceder los jueves

y asistimos, ingenuos,

a la conjunción de todos los actos

en la última estación.

No recuerdo qué ingenié

para demorar el regreso.

Si dije algo quedó prendido

en la madeja nocturna

y la humedad.

Ya no es joven el secreto,

muchas olas desfallecieron

a nuestros pies.

La plenitud se nos ofrece sin rumbos

como una pálida selva de umbrales vencidos.

Testimonio onírico

Una calle antigua,

sólo para caminantes que elijan la piedra gastada y el musgo,

atraviesa la zona más extraña de la ciudad

junto a carcomidos y amables edificios.

En esta casa lóbrega junto a la rivera

estuve antes, mucho antes,

con el agua creciendo en su patio hundido.

Esunacalle cuesta arriba

con portones llamando a estancias posibles.

Allá encuentro la muchedumbre:

nadie me espera,

miran al cielo con asombro infinito.

Yo no miro, no me detengo,

debo seguir la calle

antes que desaparezca entre las brumas. 

Velas

Corro entre las bocas de metal.

Junto al círculo pobre

la flama de naranjas continúa.

Despertar enmascarado

alumbrando los rincones del abismo.

Pino, lluvia, salitre.

El delicado temblor de los eventos

cuando se integran en la ronda,

cuando se hacen humo con el humo. 

Samsara

¿Qué puede cambiar lo riguroso

cuando tu reflejo deslucido

y el goteo arrítmico de la memoria

dan paso al andar en calma

por la segunda faz del mediodía?

Todo lo que se aleja

conforma nuestro cuerpo.

¿Alguna vez me pensaste,

quizás en un descuido de esa realidad

que nos desprendió las emociones

en la única edad para ser libres?

Alguna vez, entre los pequeñísimos

momentos de claridad

que cada tanto y tanto

se incorporan al destino.

Clusters

Vagamos junto a una gran extensión.

Un buen día

miras sobre tu hombro

y no te agrada

ser el que pareces.

A veces queda demasiado abandono

entre dos sueños

contando, sin embargo, la misma vida.

Aprende a usar la sangre,

sus arreglos.

Permanece en la ventana

o cubre sus ojos con trapos

untados en llovizna y azafrán.

Está oscuro hacia adentro.

Vanos conjuros

Escuchaste una frase desnuda,

radiante, casi en nuestro idioma.

Es fácil adivinar un tibio escondrijo

al amparo de esa voz.

Curiosa,

vuelves a deducir el espacio,

las reacciones.

Hay una lámina de agua

que no sabes traspasar.

Vanos conjuros:

tu imagen llega difusa

al otro lado de la lluvia.

Después

algunos dicen

todo fue muy bien

cómo no

muéstranos tu violín

lentos se despiden

como espectros al amanecer

hay un segundo de viento sobre las cabezas

casi un alivio

esquinas del sonido que persisten

después

cuando nadie recuerda

y volvemos solos entre los charcos

cuando todo acaba en un gesto difuso

aparecen las heladas criaturas y comienzan a reír.

De paso

Sobre el muro se sientan

a mirar constelaciones,

en el salitre, en la piedra

de vencer marejadas.

Abrazados

anuncian la gloria

que sucede en otro sol

y otros designios.

Pero nunca sobre el muro

confesaron los escombros,

tampoco ahora en el suelo espejado

donde se acomodan

mirando a un horizonte seco

y sin navíos para soñar con el levante.

Regazo.

Fuimos añadidos

a la perfecta conjunción de suavidades

y penumbras,

porque tienes esa rara habilidad

de ennoblecer el polvo

y a veces también el infinito.

Caemos en la superficie

donde tantas historias se deshacen,

donde alcanzamos tu suerte,

apacible rincón de casa,

como entrando definitivamente

a un país de alegres olvidos.

Ángel J. Martínez Haza nació en Matanzas, Cuba en 1979. Escritor y músico. Licenciado en el Instituto Superior de Artes, Universidad de las Artes de la Habana. Recibió el Premio de Poesía de la provincia de Salta en 2017 y el Primer Premio de Poesía El Zorzal, Buenos Aires 2011. Fue galardonado en los certámenes literarios Bonifacio Byrne 1986 y Heptagrama 2011. Ha publicado Diálogos del encantador (Vigía 2006), La forma de un sueño (Matanzas, 2008), Reino y travesía (5 sentidos NOA 2013) y Estancia recobrada (Fondo Editorial 2018). Muchos de sus escritos aparecieron en revistas culturales como Vigía, Matanzas y Punto cultural, así como en antologías poéticas de Argentina, Cuba y España. Desde el año 2008 reside en Salta, donde realiza una labor activa como concertista.

El movimiento de la tierra

by Claudio Medin | 27 \27\America/Argentina/Buenos_Aires mayo \27\America/Argentina/Buenos_Aires 2018 | Poesía

Algunos poemas de El movimiento de la tierra, del poeta colombiano Santiago Espinosa (1985). En 2016 el libro obtuvo el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines.

Desde una montaña

Miramos la ciudad. Vemos desde la altura

tu casa o la mía, donde antes estuvo el mar.

Las voces se sumergen

al fondo del espacio

dejando en su lugar

un rumor desconocido.

Tuvimos que escribir para encontrarle

a los fantasmas su lugar bajo la lluvia.

Tantear su marca en la memoria.

Los amigos se marcharon

a otro punto del horizonte,

buscaban la semilla dispersa.

Aviones y promesas

dividían los años.

Nosotros aprendimos

a esperar lo que regresa.

Viendo bajo a las huellas

el movimiento de la Tierra.

Fosa común

Te abres el pecho

largamente

y allí encuentras

dos libros

casas que no alcanzaron

su estatuto

de moradas

el ojo de los dormidos

como un carbón

bajo la niebla

sigue cavando

los rostros de tus abuelos

amarillos

por el cáncer

el uno era político

y soñaba con los trenes

el otro un músico

que le cantaba

a las luciérnagas

Montañas arrastradas

por un río

de voces

pedregosas

y más abajo

el mar.

Ha sido inútil el arte

de cavar huellas.

Abrir un agujero

entre la hierba

y los

papeles

dispersos

para mirar de nuevo

las estrellas.

Mariposa nocturna

…espera que cada uno se realice y consume

                                                                                  con su poder de silencio y de palabra…

                                                                                              Drumond de Andrade

Es inútil que escribamos sobre todo.

Hay que saber esperar.

El poema nace en el vacío

que desplaza otro poema.

Pienso en las mariposas nocturnas

persiguiendo su sombra sobre el techo.

Se alejan y la sombra se perfila,

cuando se acercan demasiado

pierden la imagen en el vuelo.

Es mas o menos así.

Sombras que buscan la luz

para permanecer como sombras.

A veces el silencio es el último

cumplido sobre las cosas que amamos.

Su manera de estar a nuestro lado.

Abuelas

Mujeres de la casa,

muy rápido aprendimos la existencia

de un canon familiar:

la abuela paterna como un ave menuda

sobre las cosas,

nos mira con sus ojos serenos

en el agua de otro tiempo,

la madre de mi madre regresando

desde el ruido,

sus ojos como verdes candiles

en el centro de la fiesta.

Oigo los secadores que se prenden

en los baños de la infancia,

poblando la casa de mercados

y de estadios submarinos.

Miro a las abuelas y miro a las mujeres,

hablándoles a sus hijos del pasado y de los trenes,

hilando con sus historias el secreto

de Irlanda o Santander.

Sin saber quiénes somos ni hacia dónde vamos,

pienso que no tuve pasado sino un puñado de mujeres.

Mujeres despiertas como aves o candiles,

inventando desde sus pasos el rumor y los días.

John fabricante de helados
Lo aceptemos o no, el reto estaría en permitir

el contacto. Entrar en lo que ha estado disperso.

Pienso en esa persona con la que coincidimos

una mañana, extraños el uno para el otro
como ocurre en los sistemas de transporte.
Se presentó como John, de Staten Island,

yo como alguien que viajadesde otro país.

Hubiéramos podido callar pero la escena

seguiría intacta: dos hombres que miran la marea.

John me habla de su familia que está a algunas bancas

de distancia. Su esposa, sus nietos. Se sorprende del

dominiode estos chicos con las nuevas tecnologías,

para él incomprensibles. Me habla de su madre

que está entera a los 90 y vive en las playas

de Long Island. El mundo se ha vuelto numeroso

pero el frío conserva sus historias,

la de John, nos mienta o no desde su voz carrasposa,
quien asegura haber tenido una fábrica de helados
no muy lejos de allí, “el mejor trabajo del mundo”

sostiene, mientras sus ojos se abstraen hacia otro horizonte.

Piensa, sin decirlo, que un joven cualquiera

podría entenderlo mejor que su madre,

de pronto ser la muerte con su abrigo de extranjero,

justo en el más caluroso de los inviernos.

Cuántas cosas ha visto John, cuántas verdades

que quedaron en suspenso. Los recuerdos lo persiguen

como un furgón de cola que no termina de encajar.

Y él allí, siempre adelante de ellos.

Pero ahora hablemos de su voz, algo apagada por los años.

Como si las palabras nos espiaran del otro lado del hielo,

como si no hubiera garganta sino una guitarra de despojos,

abandonada por los suyos entre las piedras y la nieve.

Sus frases tenían la luz de lo que ya está a punto

de desvanecerse. John, pensamos, no le hablaría

a otra persona con la misma confianza,sólo a un extraño.

De pronto la muerte fuera ély esta la última estación,

un símbolo, John de Nueva York y de ninguna parte,
el mar se desplaza bajo el Ferri como dos sedas divididas.

Nos despedimos algo antes de tiempo,

hubo amistad entre los dos. Lo felicito por su familia

mientras él, cálido sin embargo,

me habla desde la escarcha y me desea un feliz viaje.

Esferas

Nunca temimos a los sismos,

nos habituamos a hablar sobre los sismos.

Mi padre señalaba los mapas con el nombre sonoro

de Kobe o San Francisco, Popayán o Tauramena.

Eran viajeros que llegaban desde el fondo de la tierra

con un código de Richter,

o un niño que nacía desde el calor hacia las rocas.

“Las placas se mueven bajo nosotros”,

decía mi padre, “el tiempo es una caricia silenciosa”.

E imaginábamos la lava desplazarse bajo los pies, roja y naranja.

El desplome de los campanarios en el Tiempo del ruido.

Y un espasmo, un remezón de las cortezas más profundas

que hacía bailar todas las cosas, como si despertaran.

Guardábamos el mapa entre los anaqueles. Las fotos se hacían

turbias y nosotros caminábamos sobre el planeta.

El mundo era una esfera llena de voces

y murmullos, una canica redonda y traslúcida.

“Las placas se movían bajo nosotros.

El tiempo, una caricia silenciosa.”

Cuando despertamos por el terremoto de Armenia

vimos las ruinas de la infancia en el televisor.

Vimos las madres y sus hijos llorar a la intemperie.

Los sismos se hicieron viejos

y perversos, y comenzamos a temerles.

Frente a la luz de las pantallas,

viendo el avance de las formas contra el tiempo,

el rostro de los padres comenzó a cuartearse

y fue grabado en sus semblantes

un mapa imperfecto y movedizo.

Santiago Espinosa (Bogotá, 1985). Poeta y ensayista. Profesor del Gimnasio Moderno, donde coordina la Escuela de Maestros. Poemas y ensayos suyos han aparecido en diferentes selecciones de su país y del exterior. En 2015 se publicó en España Escribir en la niebla, compilación de ensayos sobre 14 poetas colombianos. En 2017 apareció en México la antología Luz distinta (Valparaíso México), y la colección de la Universidad El Externado ha publicado su antología Para llegar a este silencio. Su libro El movimiento de la tierra, publicado en España recientemente, ganó el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines 2016. Recientemente la Editorial Planeta publicó la antología El libro de los animales, poemas para niños de todas las edades, de la que fue compilador.