Selección de poemas de Bebe Ponti
Vals del cartonero
I
Un hombre camina con un carro por la calle,
puede que lleve el otoño a tiro de sus brazos,
o bien que el otoño sea un caballo muerto,
resucitado en el hombre/ que arrastra
el carro con su fuerza/ puede que sea
una conjetura, una alucinación,
aunque bastaría un latigazo para saber
si el cartonero es el otoño/ o si es la poesía a
caballo de sus hombros.
II
Detrás suyo lo sigue una mujer,
pero no sabemos si es la luna con su blusa
transparente quien acompasa sus trancos y se cuelga de sus
labios para que le vean los sueños salir del esternón/ o
si es la soledad
que se acurruca dentro de su pecho
para taparse con su piel.
III
A veces la calle sube a su carro,
entonces dudamos si la ciudad va dormida en sus
brazos /
como paloma en el corazón de una campana/ o
como despojo en la luz de la aurora.
Lo que sigue es un ala todavía sin la otra mitad
del cielo.
La muchacha del subte
I
Una muchacha vende crayones en el subte
acaso sea luciérnaga debajo de la tierra
el temblor de una moneda.
Si la miro sentado
parece iridiscencia,
pero si lo hago de arriba
se pulveriza y da un salto mortal de mis ojos a la indiferencia.
Tal vez alguien
quiera juntar sus pedazos/ ayudarla
llevarse en un frasco su cadáver
¡Quién sabe!
seguir hasta la próxima estación
con la fosforescencia de sus manos.
II
Cuando se abren las puertas
ella sale de su cuerpo
pero no es ella/ sino su resplandor
el que me empuja
hacia la curva de luz
que dejan sus huellas/ entonces
la sigo hasta que el tren se va
hasta que otra vendedora aparece del abismo
y me apunta con un ángel.
Cálculos milimétricos
En los primeros días del año, afirman que la tierra
está girando inusualmente rápido. El fenómeno,
sin embargo, no se ha replicado en los relojes,
ni en los molinos de agua, ni en la novena sinfonía
de Beethoven, ni en el dibujo de los cisnes en el aire,
ni en la caravana de bisontes en Buffalo Range.
Tampoco en la velocidad de la flecha de Diana.
Lo que sí: en las avenidas cada vez hay más niños
lavando la luna en los parabrisas de los autos.
Hambre
Un día nunca se junta con el otro.
Así la diferencia de un pie
con el que le sigue.
Entre ambos/ queda el poema
como cicatriz de los descalzos.
Tampoco la certeza
tiene un término exacto.
Si escribo hambre,
alguien se limpiará la boca con la belleza.
Alguien se comerá la voz.
Fin de año
Diciembre es precipicio de la memoria,
luz extrema de los A sentimientos.
arde como tierra seca
debajo de los huesos;
trae manadas del olvido,
empuja tropeles de recuerdos.
Tal vez nos cueste abrir la puerta,
marcar el naipe de lo incierto,
saber que arriba de la mesa
queda a la deriva la unidad del tiempo,
envuelto en seda el fuego.
Como dos gallos en el relumbre de la muerte.
Adolfo Marino “Bebe” Ponti nació en Quimilí, Santiago del Estero. Es poeta, escritor, periodista y letrista. Su obra explora la memoria, la identidad y la cultura popular a través de un cruce entre el paisaje, la copla y el postsurrealismo. Ha publicado libros de poesía y prosa como La guerra de los pájaros y una luna acribillada en el olvido, Ópera salvaje, Luz de azafrán, Memorias de poetas y canciones y,
recientemente, Un caballo dentro de la lluvia (2026). Mercedes Sosa, León Gieco, Luis Salinas, Peteco Carabajal, Abel Pintos y Jacinto Piedra,
entre otros destacados artistas de la música popular argentina, han interpretado y grabado sus canciones. Distinguido con el Premio Argentores en 2017, reside en Buenos Aires, donde desarrolla una activa labor cultural: es columnista de la revista nacional de poesía La Guacha y codirige, junto a Marina Cavalletti, el ciclo de poesía y música Estallará la isla en la ciudad de Buenos Aires.
